Корочка
Вынужденные переселенцы. О непростых судьбах людей, прошедших через тяжелые испытания.
Однажды по долгу службы мне довелось побывать в Узбекистане в городе Алмалык. В воскресенье я поехал в Ташкент. Толкаясь по базару, увидел я сухонького старика-узбека. Одет он был в ватный халат, подпоясанный двумя скрученными женскими платками, на голове чалма, ноги обуты в стоптанные башмаки. Было ему лет 70. Желтовато-серое лицо с впавшими глазами и заостренным носом обрамляла жидковатая седая борода до пояса. До боли знакомым показалось мне лицо старика, и я стал мысленно перебирать в памяти события далекого прошлого. Я до мельчайших подробностей вспомнил случай из детства, где старик-узбек оказался волею судеб главным героем.
Мой дед и бабушка, а с ними и мои родители, в марте 1930 года были раскулачены и высланы из родного села Стрелецкое, что располагалось в Петуховском районе Курганской области. Местом нашей ссылки оказался поселок Бутон в Пригородном районе Свердловской области. Сегодня его уже нет на карте. А тогда поселок стал пристанищем многих переселенцев.
Бабушка умерла от голода в 1932 году, отдавая каждую крошку нам, детям. Вскоре нам опять пришлось этапом вместе с родителями и дедом отправляться на новое место в город Кушву. Для спецпереселенцев на его окраине выстроили поселок, состоящий из 13 бараков. В каждом строении находилось по 20 комнат. В одной из таких комнатенок в девять квадратных метров и поселилась наша семья из девяти человек. Рядом с нашим бараком располагался клуб. Во время войны его переоборудовали в общежитие, куда собрали «неблагонадежных» переселенцев со всего Cоюза. Среди них было много узбеков, татар, казахов и поволжских немцев. Жизнь наша тогда была невероятно тяжелой. Нам строго- настрого запрещалось выходить за пределы поселения, чиновники из комендатуры за этим следили. Особенно остро ощущался царивший в поселке голод. Хлеб выдавался по карточкам. Когда полуторка привозила хлеб, около нее всегда толпились и взрослые, и дети, наблюдая, как идет разгрузка коричневых кирпичиков.
Однажды в летний день 1944 года, я, пятилетний мальчонка, смотрел, как из полуторки выгружали лотки с хлебом. В какой-то момент я увидел, что на землю с лотка упал крошечный кусочек. Он отломился от уголка буханки и закатился под машину. Я тут же юркнул под полуторку. Не я одни оказался таким зорким и резвым. Под днищем машины я встретился глазами со старым узбеком. Мы уставились друг на друга полными грусти глазами. Я испугался, что злосчастный комочек был ближе к руке старика и мне не достанется. А старик опешил от того, что к этому кусочку тянется рука ребенка, такого же голодного, как и он сам. Этот взгляд я помню до сих пор. Краткое замешательство обоих длилось секунду. Узбек щелчком пальцев отправил вожделенную добычу ко мне. Я моментально схватил корочку и засунул в рот.
Шестьдесят лет прошло с тех пор, но я помню этого старика-узбека, и теперь сожалею, что хлебный комочек достался мне, а не ему.
Литература: Газета "Высокогорский горняк" от 18.11.2006.